ventoleras

Vientos de aires amargos agitan la pradera, otrora en calma, del quehacer rutinario. Ondulan con brisas citricas el cotidiano prado de la tranquilidad. Como el tallo verde y flexible danzo contra la ira suave de los soplos aridos. Se me escapa la energia bufido a bufido, sin remedio, sin tristeza. Eso queda para las malas hierbas, mi esencia permanece petrificada a pesar de lustros de corrientes insanas. Por fortuna siempre acabo en tu suave y apaciguado regazo.